’A FATICA D’’O CORE
Chistu core vulesse truvà pace,
vulesse sistimà chello ca ’nzerra,
ma nun ce ’a fa, nun se fa capace
ca se trova sempe ’nt’a na guerra.
Scanz’a cchesto, arreparat’a chello,
attiento a cchisto, guardat’a chillo.
’Sta vita è proprio nu maciello.
Par’’e stà sempre mmiez’a ciente spille.
Nun può stà nu poco cuieto
ca t’assardano mille prubleme,
t’hê a stà sempe accorto annante e arèto
arresecanno ’e addeventà scemo.
Chesta vita è cchiena ’e turmiente
ca te strujeno senza ca te n’adduone
fin’a quanno arriva ’o mumento
ca nun ce ’a faje e nun te siente buono.
Hanna ditto ca tutte st’emuzione
ponno fa male e fà fermà ’o core,
ca nun è cchiù tanto guaglione
e nun pò suppurtà troppo dulore.
Ma comme se fa a nun campà accussì?
’A vita nun è maje senza prubleme
e certamente nun ’e può fà sparì
e l’hê affruntà tutte quante nzieme.
Ma pe bbona sciorta ce stà ll’ammore
ca, si pure porta palpitazione
e fa spantecà cu dulore,
è sempe na doce agitazione.
E, tra nu turmiento e nu suspiro
e nu suspiro e nu turmiento,
nun veco tutto quanto niro
e campo cercanno ’e stà attiento.
E allora statte carmo core mio.
Cerca ’e nun me fa brutti surprese
c’aggia cammenà ancora pe ’sta via
pure si nun è na commeta scesa.
(F.M.)
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